Наши истории любви

Пыльный сундук наших страхов

25 декабря 2015, в 12:30

С хорошим – наживешься, с плохим – намаешься…
Сколько должен пройти человек, чтобы найти того единственного, которого он может полюбить – всей силой своей души?
Иногда мы перестаем задавать это вопрос, а некоторые - наиболее умные вообще о нем не вспоминают.
Третьим из нас – рассуждающим меньше остальных - повезло. Почему-то больше, чем другим. Они уже нашли друг друга.
Повезло…
Ребенок умер. Врачи-акушеры, вечные помощники нации как всегда постарались. Помочь, конечно же. Мало ли – врачебных ошибок: что ж теперь, бедного врача-недоучку – шпынять… он ведь – искренне старался. Он просто – не знал… Зато потом – наверняка – разобрался… в причинах смерти. С медицинской точки зрения. В причинах жизни? А кто их знает, эти самые причины?
Она умерла. Или почти умерла – вместе с ним.
Ее прекрасный золотоволосый муж – не выдержал удара: и она умерла еще раз, когда он ушел. А потом был развод. Ну что ж, она привыкла – умирать.
Работа – то, что держит нас на плаву. Не дает рассыпаться в пыль… когда так хочется – сделать это…
Знание языков, прекрасная филологическая подготовка: и она была загружена, и имела все, что хотела иметь. Это было не так много, но…
Что дальше? 
Мужчины? Потанцуют на вечеринке. Пригласят в кафе – поужинать, погладить ручки…а дальше?
Помощь – нужна ли она ей? Записаться на прием к психологу? Ну, уж – нет.
Но встреча – состоялась. И ей захотелось спросить. 
- С тобой теперь все будет хорошо. Ты меня встретила.
- Как – со мною что-то может быть хорошо? Что ты – знаешь? Ты – даже моложе меня. И…
- Я тоже хотела умереть. Почти умерла. 
- Я хочу знать больше. 
- Тебе не надо. Скоро. Подожди.
- Ждать? Я только и делаю, что жду.
- Ты не ждешь, ты – перебираешь свой сундук – с подбитыми молью вещами. Все эти мужчины – не для тебя. Он придет – ниоткуда. И ты поймешь. Он будет заботиться о тебе. Он – очень хороший.
Она ждала. Два месяца. Мало это или много? Она уже не знала. Работа позволяла забыть об ожидании. Но слова – вертелись в голове: назойливо и тревожно. «С тобой теперь все будет хорошо». Верить в счастье? Свое?
Иногда она смотрела на нее: теплое смешливое лицо – лицо ребенка. И хотела верить. Ребенку. Цыганке. Но уж слишком дешевым был трюк… Что она могла знать, что?
Он вывернул откуда-то из-за угла. Из-за угла ее дома. Дома ее родителей. Поехала на выходные – навестить.
Шок узнавания: «Да я тебя знаю, малыш!» И болтовня: ни о чем, ничем не скованная и не ограниченная, затемно… Тоже – вырвался к родным. Сколько лет – минуло. С детства – не виделись.
Совсем другой. Совсем другая.
- Что с твоей рукой?
- Попал в аварию на работе: часть ампутировали. Сейчас - все в порядке. Вот с головой – током ударило. Врачи говорят – опасно…
А потом были встречи: в Большом Городе. Теплые весенние дни и вечера:
- Пойдем зайдем сюда: тебе нужны новые очки…
- Спасибо! Настоящий друг!
- Знаешь, я тут видел хорошие сапоги…
- Боже… что это? 
- Ты выйдешь за меня?
- Я?
Бежала домой – стремглав: как будто он гнался за ней, за ответом, которого она дать не могла.
- Что мне делать? Он позвал меня замуж.
- Иди.
- Это он?
- Ты смешная.
- Я боюсь.
- Да?
- У него была травма мозга: он может умереть…
- И?
- Еще раз? Я не могу не думать об этом…
- Ну, хорошо. Ты – знаешь точно?
- Нет, и врачи – не знают. Просто – может быть.
- А может, и - нет. Когда?
- Да это просто – возможность.
- А что он?
- У него до меня – была: очень красивая – внешне. Попользовалась – им и деньгами - и бросила. Когда он инвалидом стал. Я боюсь: он тоже – обо мне подумает.
- Не подумает. Так что – он говорит?
- Ждет.
- Ты – хочешь.
- Да. Только боюсь.
- Думаю, выбор у тебя невелик: вы – друг другу нужны. Ты – стала счастливой. 
- Да, но…
- То, что есть сейчас – прекрасно. Умереть – может каждый. Даже самый здоровый. Извини. Это – не оправдание…. И еще, он почему-то не считает твои проблемы чужими. По-моему, это – знак! Так что – крепись!
Прошла неделя: большой человек с огромным узлом вещей стоял на пороге ее дома. И она уже знала – куда едет и зачем. Едет выходить замуж. За того, кого любила, того, кто заботился о ней. И кто нуждался – в ее заботе. И любил – ее. Всю. Включая ее проблемы. 
- Я уезжаю. До свидания, моя любимая цыганка!
- Да, мы уезжаем, – теплый взгляд «а-ля заговорщик» скользнул по «цыганке». Он кивает ей - знакомясь и прощаясь - своей кудрявой головой. 
- Да не цыганка я! Ура! Еще одна – счастлива! Еще одну Бог – пристроил. Так, так, кто там – следующий…в очереди за счастьем?

Ваше имя
Эл. Почта
День рождения
Ваш город
Москва, Россия
Пароль
696951
Перейти к знакомству
Авторские права
Копирование статей с сайта возможно только при установке прямой html-ссылки на сайт My-Love.Ru, открытой для индексирования! Копирование без соблюдения авторских прав, будет преследоваться по закону!